Puteam sa scriu, doar trebuia sa tocesc toate paginile mele interioare, cu nisip, iarba, scoici si zambete, sa le mazgalesc aiurita, crezand ca ar parea artistic. Nicidecum. Cerneala ar fi acoperit tot stratul de rasina si micile petice pe care am reusit sa le adun, corpruri vegetale care s-ar fi catarat prin mustati daliene si ar fi sarit intr-o mare, pe o plaja goala. Sau am absorbit toata marea intr-un punct in inima agitata, ce va deborda doar prin trei picaturi, toata esenta unei veri literare. Ii auzim inca murmurul, sotto-voce, iar monologul va primi mai multe aplauze. Aplauze, aripi de ingeri. Scena e imensa..cortina mult prea grea. Asta inseamna ca s-a sfarsit?
Ochi, oglinzi, adanci potire, cazane graaliene in sute de feţe...Bob de strugure, cu tine s-a incheiat tot! smarald divin. Poate...suntem prea luminosi pentru a cadea in tabla asta de sah, sa alegem mereu alb-negru, alb...atunci cand noua ne lipseste discernamantul.
Si zici ca negrul asta apasator e doar indepartarea de la lumina? Atunci de ce mi-era atat de frica?
Parca paginile au absorbit si ultimele picaturi. Renasc in toamna instinctelor pentru a savura inspiratia dionysiana. Cheers!
Ard toate simtamintele intr-un poem de septembrie fara de-nceput. Au luat foc toamnele in mine si inima mi s-a intors pe dos.